El Odiseo del siglo XXI se llama  -pongamos por caso- Vicente, vive en Tarragona, trabaja en Barcelona, y coge cada día el tren para ir a ganarse el pan. Su Odisea particular no es recuperar un reino ni a su mujer (o también, vete a saber), sino intentar llegar puntual a su puesto de trabajo, con el peligro de que las impuntualidad continuada pueda ponerle de patitas en la calle.

Y es que el “servicio” de Renfe -analizamos en este caso la ruta entre Tarragona y Barcelona y viceversa- es digno del siglo XXI, pero antes de Cristo. Vicente coge cada mañana el tren de las 7:21, un convoy que desde el pasado mes de octubre sólo ha llegado una vez puntualmente a su hora. “Más de uno se habrá quedado hoy en tierra” se comentaba en uno de los vagones. “Lo normal es que llegue unos diez minutos tarde”, cuentan. Lo mismo pasa a su llegada a Sants, donde debería estar a las 8:35, un horario que “jamás se cumple”.

Si nos ponemos en plan práctico podríamos decir que estos pequeños “retrasos” pueden pasar a formar parte de la cotidianeidad de Vicente, que ya cuenta con que cada día llegará unos minutos tarde. El problema se acentúa el día que el tren para de repente a la altura de Sitges. El retraso de cinco minutos se convierte en un retraso de treinta. Nadie informa de qué pasa y no sabe a qué hora llegará a su destino. Cuando llega a Sants va a reclamar. Le comentan que un tren ha descarrilado por razones ajenas a la compañía. Nada que hacer. Una semana después el tren vuelve a parar durante otra media hora. Tampoco se le informa. Al llegar a destino, el mismo ritual: Esta vez un fallo en la catenaria. Curiosamente semanas más tarde vuelve a pasar lo mismo: otro fallo en la catenaria a causa de la lluvia.

Así, nuestro ya héroe, resignado, no tiene más opción que patalear en silencio, aceptando que el servicio es nefasto, pero es el que hay. “Esto parece Zambia” se oye en el tren. Pero la cosa no queda aquí.

El pasado cuatro de enero Vicente cogía el tren de las 19:29 de regreso a casa. Al cabo de un rato el tren paraba cerca de Sitges. El tiempo pasaba y el tren no se movía. La información, como siempre, nula. Es lo que más cabrea a Vicente. Está harto de escuchar por la megafonía del tren que ese convoy “no stop aeropuerto, no para en el aeropuerto” y que la misma megafonía sea incapaz de explicar por qué están parados. Además en esos casos el revisor, por arte de Birlibirloque, desaparece. Nada se sabe de él. Por el vagón corre el rumor de que ha habido un arrollamiento. Al cabo de dos horas y media el tren vuelve en dirección a Barcelona, para el Castelldefels, y vuelve otra vez hacia Tarragona. Cinco horas más tarde el tren llegaba a destino. Al cabo de unos días Vicente descubre el por qué: un atropello.

El mismo problema se encontraron los usuarios el domingo ocho de enero. Días después, el nueve de enero, el tren sale con media hora de retraso: un problema en una puerta. Lo mejor viene dos días después: el tren de las 7:21 directamente ni pasa. Otro atropello. El mismo día, por la tarde, los viajeros de otro convoy son cambiados de tren en Sitges por problemas técnicos. Suma y sigue.

Atropellos, averías, o simplemente impuntualidad. No cabe duda, nuestro personaje es un Ulises moderno. Viajar en tren es toda una aventura. La historia de Odiseo acaba bien. Vicente ya no va “donde va la gente”, no. Va donde puede. El problema es que la historia de Vicente parece que nunca tendrá final. No se vislumbra.

Inútiles. Es lo primero que me viene a la cabeza cuando un directivo de tu empresa llega y te dice que los números no salen, que las cuentas no cuadran y que la solución es cerrar, despedir a los trabajadores, mandarlo todo al carajo. Inútiles. Pero mucho. Primero porque si algo queda claro es que el periodismo es lo de menos. Les importa un huevo. Lo único que importa es ganar dinero. Y ya no hablemos de si encima pierden: el acabose. Da igual si llevas años peleándote para hacer tu trabajo mejor o peor, la de horas que hayas perdido tontamente para dar una noticia o la de días, semanas y meses que te has pasado haciendo un trabajo en el que te hicieron creer. Los números no salen: cerramos.

Lo más gracioso de todo es que los números no salen por la incompetencia/incapacidad del directivo de turno, que no ha gestionado bien su presupuesto, que se ha pasado de la raya, que ha pagado precios desorbitados por supuestos “líderes mediáticos” que después no resultaron serlo y cuyas audiencias fueron ridículas, que se ha dedicado a organizar eventos extremadamente caros y con una repercusión y retorno más que cuestionable. La solución a toda incompetencia es fácil: a la calle los currantes periodistas, los únicos que han hecho bien su trabajo. 

Y no es la primera vez. Por desgracia me temo que tampoco será la última. El periodismo está muerto y estamos abocados a tenernos que tragar más “Sálvame” y menos “Informe semanal”. Lo primero vende, lo segundo ya no. Y lo que importa es que cuadren los números.Quizá en un medio público todavía pueda primer el periodismo, porque ahí no hace falta que cuadren las cuentas, paga la casa grande. El problema es que esa casa tiene la caja cada vez más vacía. El futuro del sector está muy negro. Mucho. Y por culpa de algún que otro incompetente. Inútiles.

Caminas sin cesar hasta hartarte, y cuando ya no puedes más te sientas a tomar algo. Una coca cola y unas patatas, para ser exactos. Coges tu máquina y repasas las fotos: no hay nada interesante. Miras por el objetivo, cotilleando a tu alrededor. Y de repente, ¡zas! le das al botón. Y te sale algo, no sabes bien qué. Lo revelas y lo publicas. Y resulta que le gusta a la gente. Así, de la manera más tonta…

Recuerdo que hace ya algunos años Esther del Campo estuvo a punto de abandonar su blog. Uno, que en aquel momento estaba totalmente volcado con el suyo, animó con fuerza a que aquel blog no desapareciera, y así fue. Ayer pude comprobar como aquel blog que casi desaparece ahora tiene hasta dominio propio, y la verdad es que le empecé a dar muchas vueltas. Así, decidí retomar mis idas de olla a través de la red.

Lo primero que voy a hacer es quedarme con la reflexión que Garry O’Connor nos dejó en su camiseta tras marcar un gol con los Hibs: Sólo Dios puede juzgarme. Desconozco qué motivos han llevado al delantero centro escocés a proclamar tal frase, pero me la quedo. Nos leemos.